Um dia solitário é único,é raro,precioso; é o dia em que quero ouvir a guitarra, o piano, a voz desconhecida,é o dia de espreitar para a pauta, e entender que é o dia piano, é só meu!               
  Hoje foi assim que o desejei, foi assim que precisei dele, foi assim que o quis e nem um pouco dele eu o tive…Esse dia deixa-me morto, não por fora, mas por dentro;  esse é o dia que trás o som vazio, é o dia piano, é só meu!
  Assim os dias passam e cada vez mais as memórias são vagas e transparentes, são como as quedas de água e a beleza da água quando esta se entranha entre as pedras como se já fizessem parte delas, o branco que existe na bela espuma na queda da água, e a igualdade que existe na natureza; é tudo isto uma memória. O vento deixa a sua música entre as folhas das árvores como se fosse a sua pauta, constrói a sinfonia com as suas semibreves e colcheias e a árvore torna-se a sua orquestra e seu maestro; este som divaga eternamente até os pianos, as trompetes, as guitarras, as flautas, os oboés, os tambores e até as vozes os cantarem de volta ao vento e assim regressar ao seu dono e criador.